ce soir, pour la première vraie fois, j'ai compris pourquoi certains partent vivre à New York, pourquoi d'autres s'envolent pour Los Angeles, pourquoi l'air de Paris semble plus pétillant que les autres. j'ai compris pourquoi les artistes veulent être avec les leurs, pourquoi les musiciens collaborent, pourquoi les peintres se peignent. il me faut être près de l'art pour être une artiste, il me faut chercher en chaque sourire un coup de pinceau, en chaque mot un poème, en chaque émotion l'artisan. il me faut lire les livres qui font penser, pleurer, aimer. il me faut voir les films à faire rêver, les films qui rallument les lumières dans ma tête, attisent le feu dans mon ventre, créent les étincelles dans mes doigts. Picasso m'a appris que le déconstruit touche, Van Gogh que les têtes brisées créent des chefs-d'œuvre, Hugo que de la douleur émane les plus beaux vers, Beethoven que même en perdant une partie de nous, on ne peut enlever l'art de son artiste. je sais peut-être pas où j'irai dans ma vie, ce que j'en ferai. mais je sais que je dois toujours être dans les bras d'art. parce qu'il fait vibrer en moi, quelque chose qui crie, qui doit sortir, qui fait que mes doigts picotent, pas de froid mais d'écrire, quelque chose qui fais que je suis moi.
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Marjorie BérubéJ'écris pour calmer les tempêtes dans ma tête et pour faire le ménage dans les mots qui s'y entrechoquent. Archives
Décembre 2019
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