le temps que je ne prends pas pour t'écouter.

j'ai encore beaucoup d'histoires à raconter,
​de pensées à exprimer,
​d'amour, de peine et de joie à partager.

mais l'art prend du temps.
du temps pour le réfléchir,
pour le comprendre,
​pour le perfectionner,
​pour le communiquer.

​l'art prend du temps de tête et de cœur.
​il faut ressentir les mots,
​coller notre oreille contre la paroi de notre cœur pour percevoir toutes les subtilités de ses lettres.
​il faut réécrire sur une partition cette musicalité,
​pour qu'elle puisse être appréciée à sa juste valeur.

​l'art prend du temps.
​tout le monde manque toujours de temps.
je ne veux pas manquer de temps.
​je voudrais pouvoir passer des heures à rêvasser avec ma créativité.
​à l'ombre de mes mots, construire un monde où tout est beauté même dans l'adversité,
​où les gens gentils gagnent,
​où les étoiles sont visibles de partout.

ces temps-ci, j'ai un peu eu l'impression que ma créativité était partie en voyage.
​qu'elle se prélassait sous le soleil chaud, les pieds dans le sable blanc et la limonade à la main.
​pendant que moi, je souriais à la sueur de mon front pour gagner quelques sous.
​mais une partie de notre nous ne part pas sans préavis, ne part pas sans raison.
​elle n'était pas partie en vacances, non.
​elle ne se prélassait pas, elle continuait à écrire son petit manuscrit, silencieusement.
elle n'avait pas une limonade dans la main, mais bien un petit calepin sur lequel elle écrit tout.
​ma créativité n'est pas partie en vacances.
​c'est que moi qui ai arrêté de l'écouter.
​elle me parle toujours,
​me souffle à l'oreille de jolis vers ou fait palpiter mon cœur,
​mais elle est étouffée par le cliquetis des fourchettes et des couteaux en guerre.
​elle est étourdie par les tics et les tacs incessants,
​elle se perd dans mes pas.
elle s'y sent embrouillée,
énervée,
​désorganisée.
​j'ai arrêté d'écouter ma créativité par manque de temps et par paresse, peut-être.

mais elle m'attend.
doucement, patiemment.
​comme un enfant attend son parent après les classes,
​car l'enfant sait qu'il ne l'oubliera jamais.
l'enfant sait,
​l'enfant sent,
que son père, sa mère, reviendra toujours.
l'enfant ne peut concevoir une vie sans son parent.
​ma créativité cherche le réconfort dans mes yeux,
​comme un enfant dans une montagne russe regarde à chaque tour son parent,
​les yeux collés dans les siens, un sourire qui transperce les joues ou les larmes qui menacent.
​et moi, je la regarde passer, lui souriant bêtement.

​créativité,
ma petite artiste,
​je ne suis pas partie.
​je t'écoute encore,
​je reviendrai toujours.
​laisse-moi
simplement
​du temps.

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